tempoema

2011-12-09T07:20:00.000-08:00

A VIDA ABSTRATA
(Gilberto Wallace)

Tento traçar o meu destino com uma régua,
mas a vida não me dá nenhuma trégua,
comporta-se como uma louca num triste enredo.
Eu a escondo, tal um segredo.
Ziguezagueante sorte que se arrasta por anos perdidos
numa réstea de névoa.
O rio das recordações deságua tanta datas,
nascimentos, aniversários, casamentos,
alguém se mata,
umas feitas de alegria, outras de nostalgia.
A vida, tão real, me parece abstrata.

Esse poema está no livro "Cenas de Uma Vida", 2011. A imagem é "Soft Watch at the Moment of First Explosion", de Salvador Dali, 1954.

2011-08-01T11:21:00.000-07:00

pra escrever poesia
não é necessário saber
de árvores e de pássaros

além da solidez do caule
e da sutileza do voo

tampouco saber do mar
que dele só quem sabe são os peixes
e as embarcações que se foram

pra escrever poesia
não é necessário ar ou água

o necessário é que se saiba
que a poesia já está escrita
em tudo o quanto haja

Juliana Meira
A foto fiz na praia do Cardoso, em Santa Catarina.

2011-06-03T07:17:00.000-07:00

te
atro vazio
cheio de ar
te

Juliana Meira, no "poema dilema", 2009.

2011-04-29T13:44:00.000-07:00

Buraco Negro
(José Antônio Silva)

Um buraco na infância
quintal da minha memória
que eu não lembro
e não esqueço.

Um buraco fundo e negro
que procurei tapar
com terra
pedregulho caco de telha
e mais outra terra por cima.

Um poço bem estreito
que acho não tinha fim
jogava tijolo
brita com cuspe
planta de vaso quebrado
aureola de santo
areia da praia
mais pedra
e sempre faltava um tanto.

Socava a tralha com o pé
puxava terra
no caminhão
joguei um grilo
galho quebrado
minhocas
e dê-lhe pedra e mais pedra
e o bruto não fechava.

No meio dos vultos
da noite
por vezes eu me encontrava
no pátio enluarado
ao lado do cachorrinho
ao pé do buraco
ajoelhado.

Até um brinquedo joguei
um pião com pouco uso
o revólver do meu pai
um soco no meu irmão
um bolo da minha mãe
mas o vácuo não cessava.

Meia volta
volta e meia
me vem o buraco à mente
- e lá vou eu pro buraco
de volta ao inclemente.

Nuns dias até parecia
que havia diminuído
agora faltava pouco!
porém
olhando da borda
era tudo aquele pouco.

Ali já lancei folha verde
caderno velho
pedras de rim
cabelo branco
sonhos novos
até que entendi enfim:
aquele maldito só fecha
após enterrar a mim.

Na imagem, José Antônio Silva, por Edgar Vasques.

2011-03-20T14:14:00.000-07:00

ouço o verso
como quem dá ouvidos
a um doido varrido

ouço o verso cínico
em idioma que inda não aprendi

ouço e ouso traduzir
enquanto ele ri e crê
dilúvio de versos

donos de si
doidos pra valer

Juliana Meira
A imagem é de Hélder Paz Monteiro.

2011-01-17T07:33:00.000-08:00

x-coração
na lancheria do parque

pedi que viesse com o teu
pra viagem

Juliana Meira
A imagem é "Hot Pursuit", obra de Paul Klee datada de 1939.

2010-10-19T14:30:00.000-07:00

pátio da casa inabitada
poço vazio
esquecido olho d'água

ao relento ventania lhe empresta fala
coberto pelo musgo visguento
eco por dentro
deserto

quem chega perto logo se assombra
na vastidão escura é a voz do poço
que sussurra

Juliana Meira
Fotografia de Filomena Ponte Silva

2010-09-02T13:30:00.000-07:00

a voz do morro
(Ronald Augusto)

rasgacéu e mausoléu de nuvens
lá vai o morro: visto que parece meio
sem jeito mas paira quando nada
um passo perene e ainda outro
sobre a cerviz viridente quase
escura dele quando toda essa brancura
em desmesura escarnece
demora-se romeira um debruar-se
opressivo de bruços

em fila gigantas velhuscas
monjas lontanas nesta variedade
de formatura solar
mancheias de velofinos grisalhos
em carícias contra o verde crestado
a cabeleira cabocla desfeita
sobre a testa do morro que se
acrioula achando a coisa toda
sem serventia e nem unzinho
cachorro latia e vaca nenhuma
mu

Esse poema está na segunda edição do livro "No Assoalho Duro", Editora Éblis, 2010. Na imagem, retrato de Ronald Augusto, por Rosa Marques.

2010-06-01T16:39:00.000-07:00

desejo o poema
que lembre a cena
na sessão das dez e quarenta

desejo o poema
reprise do nosso beijo
de cinema

Juliana Meira
A imagem é do filme "Breakfast at Tiffany's" (1961) com Audrey Hepburn e George Peppard.

2010-04-07T05:00:00.000-07:00

cintilam aos montes
a nuca dói de tanto olhar
parece que nunca
nunca mesmo
vão se apagar as estrelas

com a ponta dos dedos sondo uma
mais uma
por segundos as ofusco
sob o rubro cintilante
das unhas

Juliana Meira
"Starry Night Over the Rhone", Vincent van Gogh, 1888.

2010-03-01T14:59:00.000-08:00

COM OS OUTROS

(Paulo Hecker Filho)

No que ando pela rua

evidente é a humanidade

e em seguida eu faço parte

e nem me procuro mais.

"Nem tudo é poesia", Editora Alcance, 2001.

2010-02-06T13:34:00.000-08:00

a colônia de cupins trabalha
em minha mesa de centro sua casa

rente às notícias passadas
passeiam traças

e nas tomadas a muda sintonia
das formigas

enquanto o porta-retrato empoeirado
transmuda ácaros em teu descaro
na antiga fotografia

Juliana Meira
Esse poema está transcrito em linguagem Braille, onde faz parte de "Poema em Foco". A imagem é minha "grafia", foto da poeta e artista plástica Sandra Santos, organizadora da exposição que reúne os poetas Alexandre Brito, Alice Ruiz, Cairo Trindade, Cláudia Gonçalves, Dennis Radüns, Fabio Brüggmann, Glauco Mattoso, Gilberto Wallace, Jaime Medeiros Jr., Jiddu Saldanha, Juliana Meira, Liana Marques, Lau Siqueira, Mara Faturi, Mario Pirata, Nicolas Behr, Renato Mattos, Ricardo Portugal, Ricardo Silvestrin, Ronald Augusto, Roseane Morais, Sandra Santos, Sidnei Schneider, Telma Scherer e Tulio H. Pereira.

2010-01-20T14:51:00.000-08:00

eu passo
tu também
nós no mesmo passo

passeamos meu bem

Juliana Meira
A imagem é "La promenade", obra de Marc Chagall datada de 1917-18.

2010-01-09T14:21:00.000-08:00

pipa

pandorga papagaio

cedo podaram tuas asas

num voo acanhado

saltos rasos te

repartem

céu e solo

naco

......a

...........d

.................e

......................

..........................

................................

Juliana Meira

2009-12-04T14:03:00.000-08:00

pé-de-laranjeira
na ponta do galho
lua cheia

Juliana Meira
A imagem é "Full Moon", obra de Paul Klee datada de 1919.

2009-11-16T13:36:00.000-08:00

chá às cinco.
passa das seis e meia...

ela toma chá de sumiço.
ele, de cadeira.

Juliana Meira
A fotografia é de Renato Missé.

2009-11-05T02:08:00.000-08:00

veios de silêncio irriquieto
antenam-se sobre os campos
do que fora indeterminado
furores de saudadesejo
aprisionam-se na promessa
de languidez incontida
e reconversa em tempo
água que não se sente
e com tudo
passa

Jaime Medeiros Jr. em "Na Ante-Sala", Editora Porto Poesia e Território das Artes. A imagem é de dentro do livro.

2009-10-04T18:26:00.000-07:00

cachorro de rua
na falta do dono
abana o rabo pra lua

Juliana Meira
A imagem é xilogravura de Renato de Mattos Motta trabalhada para o poema. Grata Renato!

2009-09-18T06:45:00.000-07:00

das minhas perspectivas
quantas eram planos quantas eram planas
será que dobraram a esquina?

caminhei tanto que fiz calo
há quem olhe atravessado

também atravesso
não paro

Juliana Meira
A imagem é "Blue Nude with Hair in the Wind", obra de Henri Matisse datada de 1952.

2009-09-11T14:41:00.000-07:00

separados da cadela
cachorrinhos juntam-se
à tigela

Juliana Meira
A imagem é "Still life with three puppies", obra de Paul Gauguin datada de 1888.

2009-09-02T12:55:00.000-07:00

o sapo coaxa.
bonito?
só a sapa acha.

Juliana Meira
A imagem é "O Lago", obra de Tarsila do Amaral datada de 1928.

2009-08-09T10:08:00.000-07:00

ENTRE MORTOS DEPOIS FERIDOS
(Frank Jorge)

perdi a chave da correspondência;
e fiquei livre de um monte de contas e cortaram minha
--------------------------------------------------------------[luz

perdi a eloquência; e fiquei livre das concordâncias;
mesmo assim cortaram meu barato

perdi a chave da paciência; e libertei tantos palavrões;
e cortaram minha língua

perdi a ciência; e ganhei a arte;
mesmo assim precisei de um Tylenol 750

tem tanta traça na minha casa
que eu ri de Kafka supondo Gregor uma barata

tem tanto sol na minha área
que eu vi o Figueroa cotovelando Tarciso

tem tanta sorte estar vivo
que dizer que és importante é um desperdício

tem tanta gente na merda
que o moscaredo tá confuso e deprimido

tem tanto molho nesse chesburguer
que a maionese ficou toda em teu sorriso

tem tanta frase desnecessária
que escrevi mais esta só pro meu ouvido

Esse poema de Frank Jorge está no livro "Crocâncias Inéditas", Editora Sagra Luzzatto. A imagem é da capa do livro.

2009-07-11T09:43:00.000-07:00

As folhas mortas, caídas, tortas,

foram um dia fortes, lisas, vivas,
------------hoje, esperam no chão
um cão que lhes mije em cima.

Marco Celso Viola em "Viver a paixão de cada passo", Editora Alegoria. A ilustração é de Carlos D. e faz parte do livro.

2009-06-17T06:18:00.000-07:00

o sol entrou
pela fresta da cortina

súbito saiu
sem dizer onde ia

Juliana Meira
A imagem é "Karneval im Schnee", obra de Paul Klee datada de 1923.

2009-05-14T17:48:00.000-07:00

Cofre

(Nei Duclós)

Amor não se manifesta
É cofre em remota estrela

Amor não diz a que veio
É chá de imprestável erva

Amor se casa em segredo
E parte sem que amanheça

Tem armadilhas de caça
Em mil quartos de despejo

Não celebra nem reitera
É quebra de juramento

Manda cartas da cadeia
Sai pela porta da frente

Amor, quem pode com ele
De carona no poema?

Amor, palavra que esconde
Os arranhões da refrega

Amor, que jamais responde
Quando, perdido, se entrega

A imagem é "The Kiss", obra de Edvard Munch datada de 1898.

2009-04-05T14:18:00.000-07:00

se tudo é vão
é outra a natureza em que
res..valo

pés no chão
pés no barro

Juliana Meira
A imagem é "The poetess", obra de Joan Miró datada de 1940.

2009-03-29T18:18:00.000-07:00

releio versos
amarelecidos

e por ócio ou ofício
poupo as aquarelas

cadavéricas
no livro

observo a arte
através do vidro

o sol loucamente belo

rachando a tarde
amarelo-vivo

Juliana Meira
A imagem é "Sol Poente", obra de Tarsila do Amaral, datada de 1929.

2009-03-17T14:03:00.000-07:00

tempoema e eu estamos felizes da vida, pois recebemos pela coleção Palavra Viva nossa primeira publicação em livro! A primeira série da coleção conta com livros dos poetas Marco Celso Viola, Mario Pirata, Mara Faturi e Renato de Mattos Motta, com trabalhos de Wilson Cavalcanti, Rodrigo Pecci, Paulo Chimendes. A arte da capa do "poema dilema" é de Marcius Andrade. Saravá!

2009-03-14T13:22:00.000-07:00

Mínimos Cantos

(Apparício Silva Rillo)

Ao trabalho da abelha me concentro.
Mínimas asas,
vôo de flecha,
pólen.
Operária no azul,
extremo e centro.
Espada no ferrão,
doce por dentro.

IV

Solam guitarras no canto das cigarras.
Ave e não-ave,
estridula na tarde.
Veraneira cantata monocórdia
ao sol que as ilumina e nos arde.

Onde buscá-la?
Mas por que buscá-la?
se o seu canto a desenha no silêncio
e se traduz por ela quando fala?

Esses "Mínimos Cantos" estão no livro "30 Anos de poesia".

2009-02-11T15:10:00.000-08:00

a noite sibila
velando o escuro sono das gentes
até que silencia
simplesmente

em sonho lhe escancaramos
a brancura dos dentes

Juliana Meira
A imagem é "Noite estrelada", obra de Van Gogh datada de 1889.

2009-01-29T03:38:00.000-08:00

TANTA COISA

(Sidnei Schneider)

um índio de cabelos ônix

rabo-de-cavalo ao cóccix

sopra queñas em cascata

hey jude inca-trocaico

o som escala e encapela

caixas-dágua furacéus,

e pela borda da rua-rio

um táxi vermelho ri:

que faz um táxi vermelho

bem aí? o índio, o táxi,

quem sopra? estou vivo,

longamente vivo, e aqui.

Sidnei Schneider é poeta, tradutor, contista e bacharelando em Letras/Inglês pela UFRGS. Autor de "Plano de Navegação" e "Quichiligangues" editados pela Dahmer em 1999 e 2008, respectivamente. Tradutor de Versos Singelos/José Martí (SBS 1997). Participa do volume Poesia Sempre n. 14 (Biblioteca Nacional MinC, 2001), da Antologia do Sul, Poetas Contemporâneos do RS (Assembléia Legislativa, 2001) e de outras nove publicações resultantes de concursos de conto e poesia. Primeiro lugar no concurso de contos Caio Fernando Abreu (UFRGS, 2003) e primeiro lugar em poesia no concurso Talentos (UFSM, 1995), de um total de treze premiações. Mantém o blog "Umbigo do Lago" - www.umbigodolago.blogspot.com

2009-01-02T15:16:00.000-08:00

fenece a tarde cinza

como o sopro da chaminé

em frente a casa

o cedro envelhece

enquanto faço versos

em minhas mãos dançam rugas

que ao contorno da escrita

obedecem aduncas

contemplo o balé

que tantas tardes

se encarregaram de compor

à pele em flor

no entanto faço versos

como os galhos encanecidos

das árvores que serenamente

seguem o vento

Juliana Meira

Fotografia de João Martins

2008-12-01T15:01:00.000-08:00

na parede da sacada
a lagartixa parece borracha
de pele fininha gelada
eis sua tática:
feito fita durex
de ponta-cabeça estática
ela não tem medo
espicha espicha
faz gracejo
quer saber como?

é segredo

Juliana Meira
Imagem de Fábio Castejon

2008-11-06T14:40:00.000-08:00

deixo o reflexo
no espelho
o rosto o gosto o cheiro
avesso do que sou e vejo
fico de fora
.....sou dentro
ora

Juliana Meira
Imagem de Jocope

2008-10-25T05:22:00.000-07:00

poça d' água

um sapato. o outro

ensopados

Juliana Meira

Imagem de Alexander Demianchuk

2008-07-22T11:53:00.000-07:00

---------------------------------------------Adélia Prado

Sedução

A poesia me pega com sua roda dentada,
me força a escutar imóvel
o seu discurso esdrúxulo.
Me abraça detrás do muro, levanta
a saia para eu ver, amorosa e doida.
Acontece a má coisa, eu lhe digo,
também sou filho de Deus,
me deixa desesperar.
Ela responde passando
a língua quente em meu pescoço,
fala pau pra me acalmar,
fala pedra, geometria,
se descuida e fica meiga,
aproveito pra me safar.
Eu corro ela corre mais,
eu grito ela grita mais,
sete demônios mais forte.
Me pega a ponta do pé
e vem até na cabeça,
fazendo sulcos profundos.
É de ferro a roda dentada dela.

Grande Desejo

Não sou matrona, mãe dos Gracos, Cornélia,
sou é mulher do povo, mãe de filhos, Adélia.
Faço comida e como.

Aos domingos bato o osso no prato pra chamar o
----------------------------------------------[cachorro

e atiro os restos.
Quando dói, grito ai,
quando é bom, fico bruta,
as sensibilidades sem governo.
Mas tenho meus prantos,
claridades atrás do meu estômago humilde
e fortíssima voz pra cântigos de festa.
Quando escrever o livro com o meu nome
e o nome que eu vou pôr nele,vou com ele a uma igreja,
a uma lápide, a um descampado,
pra chorar, chorar e chorar,
requintada e esquisita como uma dama.

Esses poemas de Adélia Prado estão no livro "Bagagem".

2008-07-03T10:49:00.000-07:00

o florista
diziam as más línguas
era uma flor

entre rosas petúnias
margaridas
sempre tinha quem achasse
no trejeito do trabalhador
um atrevimento

todo o dia a mesma sina
nem bem amanhecia
a banca destruída
ô vida sem cor

já com o sol a pino
remendava o ganha pão
à sombra emprestada do edifício
tom sobre tom
cravos floridos

o florista
de fato era um cacto
só espinhos

Juliana Meira
A imagem é "Manacá", obra de Tarsila do Amaral.

O poema também pode ser lido em: www.vidaliteraria.zip.net

2008-07-02T10:43:00.000-07:00

----o bicho alfabeto
tem vinte e três patas
----ou quase

----por onde ele passa
nascem palavras
----e frases

----com frases
se fazem asas
----palavras
o vento leve

----o bicho alfabeto
passa
----fica o que não se escreve

Paulo Leminski, em "la vie em close", editora Brasiliense.

2008-06-22T08:01:00.000-07:00

dia frio

nevoeiro. o rio

também é nuvem

Juliana Meira

Foz d' Orelho, Portugal - fotografia de João Carlo.

2008-06-12T13:59:00.000-07:00

na ampla tela azul
nenhuma brisa
nuvens
personagens da moldura
entorpecidas texturas uma a uma
como se lançadas a tinta
pousam
não se escuta vento
nem levanta poeira
terra chão batido
vermelho
a sua maneira o tempo
exausto de tanto ofício
dorme sob o céu de
domingo

Juliana Meira

Ruínas de São Miguel das Missões, fotografia de Wilson Icasatti Ramires.

2008-05-30T12:07:00.000-07:00

inverno

invejo o rio. só ele

não sente frio

Juliana Meira

Imagem de António Lança

2008-05-28T15:08:00.000-07:00

toca a janela
chuva miúda sem trégua

a cena cinza escorre

o dia é liquefeito

na estante dormem
livros de direito

Juliana Meira
Imagem de Catarina Cruz

2008-05-28T14:32:00.000-07:00

Sonetilho de verão
(Paulo Henriques Britto)

Traído pelas palavras.
O mundo não tem conserto.
Meu coração se agonia.
Minha alma se escalavra.
Meu corpo não liga não.
A idéia resiste ao verso,
o verso recusa a rima,
a rima afronta a razão
e a razão desatina.
Desejo manda lembranças.

O poema não deu certo.
A vida não deu em nada.
Não há deus. Não há esperança.
Amanhã deve dar praia.

Esse poema de Paulo Henriques Britto está no livro "Trovar Claro", Editora Companhia das Letras. A imagem é de Jorge Palha.

2008-05-21T15:34:00.000-07:00

o canto

da sala
cujo pó guarnece
vê o sol que desce
da vidraça entreaberta
desabitado ouve
a passarada o jornaleiro
o cachorro a piazada
exposto à poeira

da vida que é lá fora

na calçada
pena que o vento lhe condena
à luz míngua sorrateira
vexado ouve a gente toda
barulhenta
o canto
cala

Juliana Meira
Fotografia de Ana Franco

2008-05-16T06:55:00.000-07:00

----------------------------------------Vinicius de Moraes

Estudo
(Vinicius de Moraes)

Meu sonho (o mais caro)
Seria, sem tema
Fazer um poema
Como um dia claro.

E vê-lo, fantástico
No papel pautado
Ser parte e teclado
Poético e plástico.

Com rima ou sem rima
Livre ou metrificado
- Contanto que exprima
O impropositado.

E que (o impossível
Talvez desejado)
Não fosse passível
De ser declamado.

Mas que o sonho fique
Na paz sine die
Ça c'est la musique
Avant la poésie.

Esse poema está em "Poesias coligidas" - poesia completa e prosa.

2008-05-14T10:56:00.000-07:00

O amor é uma droga pesada
(Maria Rita Kehl)

Como se eu fosse velha muito velha
pela milésima vez correndo essas estradas
aqui barranco de terra vermelha ali capim-gordura
incendiado ao sol
a casa pobre bucólica só de longe
o gado magro o arame farpado o vira-lata caipira
e eu mulher muito velha
voltando mais uma vez da viagem sem esferas
com minha inútil bagagem de antigos registros
sentimentais.
brasileiros.

o amor é uma droga pesada
perde-se a exata dimensão da vida e
o retorno é lento, cheio de falsas visões
cold turkey
me quero de volta e que esses matos voltem a fazer
sentido
sinto falta do mundo sintetizado em sua ordem nos
meus
pensamentos
não esse oco reverberando
mandalas nos ossos do crânio
não a dissolução de todas as certezas
o mundo apenas a sua representação
me contendo me dizendo
a que pertenço afinal
o amor é uma droga pesada
e eu uma velhíssima mulher
gozando pela milésima vez a viagem infernal.

Maria Rita Kehl é psicanalista, poeta, ensaísta. Escreveu dentre outros, "Imprevisão do Tempo" (1979), "O Amor é uma Droga Pesada" (1983), "Processos Primários" (1996). Seu trabalho pode ser acompanhado em: www.mariaritakehl.psc.br/ Ilustra os versos "O beijo", pintura de Gustav Klimt.

2008-05-12T17:58:00.000-07:00

------------ "Contes", 1986 - poema objeto de Joan Brossa.

2008-05-11T13:34:00.001-07:00

a ------------- forma

pela ----------forma

não se con --forma

trans -------- forma

Juliana Meira
Imagem de António Manuel Pinto da Silva

2008-05-09T18:28:00.000-07:00

UMA ESTÁTUA NO SILÊNCIO
(Pablo Neruda)

Tanto ocorre no vozerio,
tantos sinos foram escutados
quando amavam ou descobriam
ou quando se condecoravam
que desconfiei da algazarra
e vim para viver a pé
nesta zona de silêncio.

Quando despenca uma ameixa,
quando um onda desmaia,
quando rondam meninas douradas
na molície da areia,
ou quando uma sucessão
de aves imensas me precede,
em minha calada exploração
não sonha nem uiva nem troveja,
não se sussurra nem murmura:
por isso me quedei vivendo
na música do silêncio.

O ar está mudo, todavia
os automóveis resvalam
sobre algodões invisíveis
e as multidões políticas
com ademanes enluvados
transcorrem em um hemisfério
onde não voa uma mosca.

As mulheres mais tagarelas
afogaram-se nos tanques
ou navegam como cisnes,
como as núvens no céu,
e vão os trens do verão
repletos de frutas e bocas
sem um apito nem uma roda
que range, como ciclones
encadeados ao silêncio.

Os meses são como cortinas,
como taciturnas alfombras:
bailam aqui as estações
até que dorme no salão
a estátua imóvel do inverno.

Esse poema foi traduzido pela poeta Olga Savary e está no livro "O Coração Amarelo". A fotografia é de João Veríssimo.

2008-05-04T22:25:00.000-07:00

sobre o papel

descansa a mão do poeta

um a um como notas
de orquestra
os versos lhe saltam à idéia

o velho maestro então lhes põe forma
rabisca conforma
verso a verso se arrisca
recita

por entre os dedos a caneta
transborda a tinta
flutua a pena
--
da mão trêmula à escrita
rege um poema

Juliana Meira

2008-05-04T22:02:00.000-07:00

----------------------------------------------Hilda Hilst
VI

Sorrio quando penso
Em que lugar da sala
Guardarás o meu verso
Distanciado dos teus livros políticos?
Na primeira gaveta
Mais próxima à janela?
Tu sorris quando lês
Ou te cansas de ver
Tamanha perdição
Amorável centelha no meu rosto maduro?
E te pareço bela
Ou apenas te pareço mais poeta talvez
E menos séria?
O que pensa o homem
Do poeta? Que não há verdade
Na minha embriaguez
E que me preferes
Amiga mais pacífica
E menos aventura?
Que é de todo impossível
Guardar na tua sala
Vestígio passional
Da minha linguagem?
Eu te pareço louca?
Eu te pareço pura?
Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade
Que nunca me soubeste?

Hilda Hilst em "Júbilo, memória, noviciado da paixão".

2008-04-27T08:30:00.000-07:00

poema é dilema
chega sem pressa sem tema
nem maneira que convenha
poema é paciência
r e t i c ê n c i a ..na cabeça

Juliana Meira
Imagem de Jorge Palha

2008-04-26T08:55:00.000-07:00

VI
(Mario Quintana)

Avozinha Garoa vai cantando
Suas lindas histórias, à lareira.
"Era uma vez... Um dia... Eis senão quando..."
Até parece que a cidade inteira

Sob a garoa adormeceu sonhando...
Nisto, um rumor de rodas em carreira...
Clarins, ao longe... (É o Rei que anda buscando
O pezinho da Gata Borralheira!)

Cerro os olhos, a tarde cai, macia...
Aberto em meio, o livro inda não lido
Inutilmente sobre os joelhos pousa...

E a chuva um' outra história principia,
Para embalar meu coração dorido
Que está pensando, sempre, em outra cousa...

Esse poema está no livro "A Rua dos Cataventos". A fotografia é de Jorge Palha.

2008-04-25T13:45:00.000-07:00

desce

e no porão

és ausente

a desvendar defuntos

aqui

da clarabóia

alheio como tu

este farol de amanhecer

Juliana Meira

Clarabóia na biblioteca pública de Porto Alegre - fotografia de Jorge Luis Stocker Jr.

2008-04-25T10:54:00.001-07:00

O OUTRO
(Carlos Drummond de Andrade)

Como decifrar pictogramas de há dez mil anos
se nem sei decifrar
minha escrita interior?

Interrogo signos dúbios
e suas variações calidoscópicas
a cada segundo de observação.

A verdade essencial
é o desconhecido que me habita
e a cada manhã me dá um soco.

Por ele sou também observado
com ironia, desprezo, incompreensão.
E assim vivemos, se ao confronto se chama viver,
unidos, impossibilitados de desligamento,
acomodados, adversos,
roídos de infernal curiosidade.

Esse poema está no livro "Corpo". A fotografia é de Graça Loureiro.

2008-04-23T19:03:00.000-07:00

TEMPOEMEIRA

(Renato de Mattos Motta)

----------------------------------------------Para Juliana Meira

O tempo, ema,

Corre corre corre

Menos no teu poema

Onde transcorre

Como tarde espreguiçosa

No lombo dum gato

Tempo - tempo - tempo

Que incendeia o dia-a-dia

Menos no teu poema

Onde é lua cheia

Na geada fria

O tempo é fera

Voraz devorando filhos

Menos no teu poema

Onde é panda pateta

Cirandando como poeta

Nosso tempo tem

Poemas

Poemas com próprio tempo

E tem uma Poemeira

Que tece teias

Na poeira do tempo

Renato de Mattos Motta é poeta, fotógrafo, ilustrador, publicitário e produtor cultural. O trabalho do autor pode ser acompanhado no endereço: www.remamo.blogspot.com/ onde publicou o poema acima.

2008-04-17T18:08:00.000-07:00

não busco a palavra exata

o sentido. o sentimento

nem a pedra lançada no firmamento

ventania que represa o rio

entendimento

ou a palavra pela palavra

o sofrimento antigo. o novo

a liberdade selvagem do lobo

instinto que se quer arte

perfeição do ovo

não busco. mas encontro

Alexandre Brito é poeta, músico integrante da banda "Os PoETs", editor e produtor cultural. O poema acima, assim como outros de igual precisão e aguçada sensibilidade faz parte do inédito "Cine ABC". Do trabalho do autor destaco "O fundo do ar e outros poemas", publicado em 2004 pela Editora AMEOP e o "Circo Mágico - poemas circenses para gente pequena, média e grande", lançado na 53ª Feira do Livro de Porto Alegre pela Editora Projeto.

2008-04-08T12:30:00.000-07:00

há no olho do gato
algo que não se vê
em nenhum outro

alguma coisa observa atenta
por vezes apenas contempla
noutras fera espreita
pondera

olhar feito lanterna
espectro de luz fulge
revelando traço lúgubre vertical
no abre e fecha da retina
cristal

Juliana Meira
Na foto, a Pin da Carine e do Rogério.

2008-04-08T11:58:00.000-07:00

Pensão familiar
(Manuel Bandeira)

Jardim da pensãozinha burguesa.
Gatos espapaçados ao sol.
A tiririca sitia os canteiros chatos.
O sol acaba de crestar as boninas que murcharam.
Os girassóis
-----------------amarelo!
--------------------------------------resistem.

E as dálias, rechonchudas, plebéias, dominicais.

Um gatinho faz pipi.
Com gestos de garçom de restaurant-Palace
Encobre cuidadosamente a mijadinha.
Sai vibrando com elegância a patinha direita:
- É a única criatura fina na pensãozinha burguesa.

Esse poema está no livro "Libertinagem".

Na foto Lili, irmã mais velha da Pin.

2008-03-07T06:36:00.000-08:00

Mi Casita
(Adauto Suannes)

És mi casa de remiendos
tan tremendos sus galpones,
tan incómodos sus soles
pués sus lunas yiran lentas.

És mi casa sin paredes,
verdes campos que se esprayan;
donde hay flores y no fructos,
y la gente tiene paz.

Está la casa abandonada
y asi quedada al reliento;
quién visita alli no queda:
sale y deja sus secretos.

Dormitorio de nostalgias,
canta el viento unas berceuses
pa ninar quién no despierta.

Adauto Suannes é desembargador aposentado do Tribunal de Justiça de São Paulo, membro fundador do IBCCRIM - Instituto Brasileiro de Ciências Criminais, da Associação dos Juízes para a Democracia e do Instituto Interdisciplinar de Direito de Família. Também colunista do Circus, publicado às sextas-feiras no endereço:

http://www.migalhas.com.br/

Escritor, poeta, cronista de uma sensibilidade arrebatadora, ao qual tenho não só admiração pelo trabalho, mas também amizade e grande alegria em partilhar versos, como os do poema acima. Ilustra o poema fotografia tirada pelo poeta, num final de tarde (poética) na Noruega.

2008-03-05T01:23:00.000-08:00

meia noite

lua inteira

candeia

Juliana Meira

2008-02-25T08:00:00.000-08:00

Tempo e Artista

(Chico Buarque)

Imagino o artista num anfiteatro
Onde o tempo é a grande estrela
Vejo o tempo obrar a sua arte
Tendo o mesmo artista como tela

Modelando o artista ao seu feitio
O tempo, com seu lápis impreciso
Põe-lhe rugas ao redor da boca
Como contrapesos de um sorriso

Já vestindo a pele do artista
O tempo arrebata-lhe a garganta
O velho cantor subindo ao palco
Apenas abre a voz e o tempo canta

Dança o tempo sem cessar montando
O dorso do exausto bailarino
Trêmulo, o ator recita um drama
Que ainda está por ser escrito

No anfiteatro, sob o céu de estrelas
Um concerto eu imagino
Onde, num relance, o tempo alcance a glória
E o artista o infinito

"Tempo e Artista", canção de Chico Buarque lembra um poema e vice-versa, incrivelmente bela e tocante. Os versos formam um canto compassado, dividido em sílabas, "I-ma-gi-no-o-ar-tis-ta-num-an-fi-tea-tro-on-de-o-tem-po-é-a-gran-de-es-tre-la", apontando o artista que, ao fluir da vida, vence a voragem infinita do tempo que invade sua pele, sua voz. Aqui, o músico transborda sua capacidade expressiva, a carga emocional que arrebata o poeta.

2008-02-22T20:34:00.000-08:00

no papel a mão desenha letras

esculpe palavras qual o artista

a madeira entalha

abrevia

.........acentua

recua

grafia cíclica

alegoria que a cabeça fabrica

Juliana Meira

Imagem de Maria José Amorim.

2008-02-20T05:58:00.000-08:00

Depus a máscara e vi-me ao espelho
- Era a criança de há quantos anos.
Não tinha mudado nada...
É essa a vantagem de saber tirar a máscara.
É-se sempre a criança,
O passado que foi
A criança.
Depus a máscara e tornei a pô-la.
Assim é melhor,
Assim sem a máscara.
E volto à personalidade como a um términus de linha.

Fernando Pessoa, com o pseudônimo Álvaro de Campos
Fotografia de Maria José Amorim

2008-02-20T05:41:00.000-08:00

urso panda não gira ciranda

toca pandeiro em roda de samba

de pelagem preta e branca

com seu ziriguidum a todos espanta

-mais parece uma carranca!
fala o mestre sala à baiana

mas não há porque ter medo

acabado o enredo

amanhece a noite escura

no olhar do panda quanta ternura

Juliana Meira

2008-02-16T13:08:00.000-08:00

folheando um livro antigo

página por página

meus dedos colheram

a poeira das palavras

Juliana Meira
Imagem de Jorge Palha

Esse poema também está em: www.alexandre-brito.blogspot.com/

2008-02-16T04:29:00.000-08:00

É preciso não esquecer nada:
nem a torneira aberta nem o fogo aceso,
nem o sorriso para os infelizes
nem a oração de cada instante.

É preciso não esquecer de ver a nova borboleta
nem o céu de sempre.

O que é preciso é esquecer o nosso rosto,
o nosso nome, o som da nossa voz, o ritmo do nosso
pulso.

O que é preciso esquecer é o dia carregado de atos,
a idéia de recompensa e de glória.

O que é preciso é ser como se já não fôssemos,
vigiados pelos próprios olhos
severos conosco, pois o resto não nos pertence.

Cecília Meireles

2008-02-15T16:23:00.000-08:00

no topo da igreja
antiga arquitetura
não mais repicam os sinos
que ela pendura

o vento sopra indiferente
não há missa nem reza de oração
nenhum vivente

hoje naquele templo
oram as sombras do pôr do sol
ora a brisa do rio

lá de cima somente
os passarinhos
badalam em prece seu assobio

Juliana Meira